De lo que me quiero morir... Risa

Te decifro, y me doy cuenta que soy un pedo.

Pero me siento un pájaro

pero ahora me quiero más, más.

Fucsia y marrón

Hoy me detuve,
paré mi tiempo, pausé mi felicidad y mi tristeza,
cesé mis pasos, mi respiración...y mis latidos
fuertes.
Me detuve y te observé
deseando con todas mis fuerzas
que nada me hiciera retomar
todo lo que por ese instante abandoné,
y todo eso que me parecía
insoslayable, desapareció,
y te ví
necio y risueño,
en el tosco crepúsculo
de mis noches,
de mis días.
Senti la enorme necesidad
de tu ostentoso abrazo,
de mi niñita rosada.
Y me abrazas y respiro tus palabras
esas por las que padecés la vida
y te sentís libre,
esas por las que nunca tendré,
esas por las que lloras cada segundo
de tu parturienta mente
de tu fervorozo pecho
de tu parca boca.
Esas por las que pegas duro,
como piedra (de ojos saltones) incandecente
No me resisto a pensar,
en ese momento en que me detengo en vos,
qué sería de nosotros
si tán sólo una vez fuéramos dos extraños,
Desconocidos totales
De esos que te encuentras en el micro,
Solos, un poco asqueados, hastiados
un poco enamorados,
y uno observa al otro,
cómo paga el boleto
busca algún rostro y luego
toma algún asiento.
Esa me gustaría ser yo, que te observa
y te intenta descifrar, y encontrar la mirada,
vos, sólo te huyes,
y cada movimiento tuyo
cada ritmo, y todo lo que te rodea y te viste
me incomoda.
Y vos ensimismado miras los árboles pasar,
Tal vez,
las casas que quedan atrás,
a los jóvenes que se besan y se tocan,
y a los viejos rancios que cantan,
y esperas llegar a destino,
pensando un largo día
que termina o que empieza,
ojeando algunas páginas
de un libro que no logro identificar su tapa.
Y entonces me preguntaría sobre tu voz,
daría todo por oír tu voz,
que la imagino recia y débil.
Y te vuelvo a mirar,
y sigo aún sin tiempo, sin vida.
te recorro a pupilas, me tienes loca.
Descubro lo que es marchitarse
y volverse capullo infinito.
Te recorro...sos un niñito fucsia y marrón
que habla de hazañas y héroes épicos
y pasiones desgraciadas,
y oscuras beldades.
Ahora que te veo bien
sos grande, muy grande

en mí.

Y vuelvo a decir adios a aquello
Que me hacia feliz
Otra vez ser yo
Que pesar!
Y las lenguas que funden
Todo lo bello
Y todo lo absurdo
Esta en mi, sí, asi lo creo
Eso que me decias con tanta seguridad
Eso de que algun dia podia ser mejor
No, ya no hay nada mejor.
Todo se fué con la hibridéz
de lo que podia ser un gran cambio.

1989-2009

A veces, no se, es muy fácil creer, es muy facil reir, y sentir que todo esta muy bien.
Distinto es sentir que uno cambia, que las cosas ya no son las mismas, y que al fin de cuenta, mañana sigue todo como lo pensabamos.
Plegarias aburridas, lápices mordidos, peces del mismo río, sí, es el mismo río.
Pero uno sabe que hay mas en el mundo, que hay un sinfin que nos espera, ahí, cambiante y dinamitante realidad con la que cada día fantaseamos.
Siempre fantaseo y no quiero dejar de hacerlo, pero cuando me vuelvo hipocrita de tanta felicidad siento que por fin soy humano, y que tengo que comer dormir y cagar, y por supuesto estar acompañada en algunos momentos.
No es facil decir que si, pensar que estamos acompañados, saber que hay otro a quien podemos dañar y someter.
Y al fin, llegar a casa para sentarnos adormecidos frente a la computadora y boludear para enterarnos de que estamos vivos.
Que sepan que estamos vivos y que nos gusta que nos hablen y nos digan cosas lindas, por alguna parte hay mas de lo que buscabamos.

No es amor...tal vez sólo soy yo.

Pensar...
pensar que algo va a venir...
luego llorar, luego dormir.
Al despertar, actuar.
Luego recuerdo,
luego una ventana abierta
y mucho mas lejos
alguna duda,
ALGUIEN a quien poder mentirle y abrazarle
para que luego alguien llore nuestra
felicidad.

Cuesta sentir la piel del hombre

Ay del mundo sin lo mundano!
Que nos cuesta sentir la piel del hombre,
Que mordemos lunas de inmensurables horas
y las largas duchas de agua fría
por calmar la angustia de un día…normal

No hay caos, es ese el problema
del resentimiento
La carne podrida de los que no saben
que un plato de comida no se le niega a nadie
O que cualquier hijo puede ser hijo del sol
Y también del frío, la lluvia y las malas lenguas

Y qué nos queda de la vida!?
Idiotas.
Idiotas que no ven en sus bolsillos
el estómago de un niño,
se comen las manos de sus problemas,
se reflejan y odian por las calles
y las noches no tienen el alma
para consolarlos.

Idiotas!
Buitres de los restos de esta mierda sociedad
Esclavos de si mismos
Vacíos de palabra y libertad

Y qué nos queda ?
La fantasía divina
El resplandor
de los rotos mamarrachos de la calle
Que los amo por humillarme cada día.


Este lo escribi pensando en muchos, pero hoy se lo dedico a nuestro vice tetimonial, que le cuesta tanto sentir la piel del hombre...
pobre, pobre idiota

hoy pense en la libertad, encontre esto...ni las lagrimas me alcanzaron la angustia porque ya nadie olerá a libertad, suspirará libertad, rasguñara libertad,
vomitará libertad, morira libertad, vivirá la libertad, como lo hizo este hombre, cuya poesía somatiza en nuestra profunda desgracia algo de él, algo de su ser libre.

Mario Benedetti


Hombre preso que mira a su hijo

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriria en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.

Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.

Realmente no sabian un corno
pobrecitos creian que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y carceles por suerte una palabra esdrújula.

Olvidaban poner el acento en el hombre.

La culpa no era exáctamente de ellos
sino de otros mas duros y siniestros
y estos si
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.

Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aqui
mirándote y echándote
de menos.

Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.

Vos ya sabes que tuve que elegir otros juegos
y que los juegue en serio.

Y jugue por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias.

Y jugue por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugue a la mancha
y era de sangre.

Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.

Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los rinones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durisimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.

Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo callo
o puteo como un loco
que es una linda forma de callar.

Que tu viejo olvido todos los números
(por eso no podria ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.

Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en que bar
que parada
que casa.

Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.

Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.

Por eso ahora
me podes preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.

Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.

Llora nomas botija
son macanas
que los hombres no lloran
aqui lloramos todos.

Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.

Llora
pero no olvides.

De lo oculto

Mi reposo en su pecho no es eterno
y los olores de suspiros me
revuelven el estomago,
y siento frío y lluvia.
No hay nada mas que mis colores,
que el gusto viscoso de la mañana,
que el cielo unos minutos antes de dormir,
que el desayuno con él,
que el talco de las zapatillas,
que algún rastro de cuerpo,
que algún poema que nunca conozco,
que su vos y su tosca risotada.

Como filo de cuchillo pasan los días,
y uno se siente encerrado y odia,
y por eso miramos mal y reímos bien.
Como idiotas que huyen,
pero no queda mas que huir para
un irresponsable consigo mismo.
Y siempre que me duele la cabeza
o fumo un cigarrillo
pienso en él y las angustias que nos unen,
y esos pedazos de mañana incompletos
que me hacen reír tanto.

No hay nada mejor que decir que si,
sabiendo que tal vez mañana yo no esté aquí
y que mis padres lloraran y yo..
yo seré la nada soberbia y ganadora,
feliz por haber marchitado
con el recuerdo en el puño y eso que
se dice corazón.
Los ojos me quemaron
y fue su sol y soledad
y lo suficiente como para perdonarle
las sombras floridas.

Es más que todo y lo necesario
o lo que misteriosamente
se me oculta tanto.
Si el amor no existe, y el tiempo es largo
y no he sido lo suficientemente clara
entonces él es el comienzo.
Entonces estaré muy bien
con el recuerdo de mi sonrisa
en el colectivo a casa
después de aquel beso.

SUCIEDAD

Ver a mis pies, hoy.
Todos los dìas que llenos de euforias
y agonías sembradas por abuelos(sí, ya abuelos)
se despachan en risas y copas llenas
y en niños fúnebres y caminos finitos.

El cielo verde,
las rutas cortadas, la indiferencia,
y la palabra banal en el umbral
de toda lucha insurrecta
por la que jamás dejaremos el cuerpo.

Sí, es degollante.
Y ni una lagrima merece hoy la historia
y ni una mano en el hombro nos consuela.
Mas bien creo...y sólo creería
la vida de la inflacion
de la inseguridad
de las vacas gordas
el granero del mundo
un par de copas mundiales
y un llorar por tí...

La jetté- Chris Marker, 1962

lástima que no está subtitulado, pero veanló igual.


pd: cuando uno no sabe qué es lo más importante, es cuando se añora lo que comunmente se llama "pasado", sea cual fuere ese pasado, fué mas verdadero que el futuro y es menos real que el presente.

Vos...sí, vos.

Lo de siempre,

lo extraño, lo virtuoso,

lo furtivo, lo enemigo,

lo suceptible, lo apacible...

Cuando cuentas una nueva historia,

cuando lloras de las desventajas,

cuando escupes los santos pies,

y ciñes lo poderoso,

y pecas y te sacrificas

ante espasmos y morfologías,

es mometo de reducir fronteras

y disfrutarte como fruta fresca.

verano

is love.... Juli y Juli

sujeto de extraña naturaleza que se extraña mucho en primer plano..segundo plano pequeña lau practicando el snobismo con cuchara

escape

Sólo hambre de aquellos miserables
que viven buscando la gracia de Dios.
Sólo un Dios que esculpe sus uñas,
agotado de sol, agotado de mujeres.
Y sólo poemas cortos y tristes,
catársis de un momento
pero no de una historia.
Sólo eso es lo que hay,
lo que nos mueve y nos cesa,
y espadas, y escudos sagrados
y familias sagradas y corceles sedientos.
Victoria, derrota...territorios

Matar burgueses y pobres
es un deber de todos,
es un sentir dialéctico,
el escarchado afecto que nos une.
Y vestir el cielo, el azul,
el rojo y amarillo,
el mar y las flores,
y creer que dar a luz
es la enfermedad del humano,
pero que el dulce aroma de la copulación
es la dicha que todos esperamos de la vida

Y nos queda así la sal que supuramos,
las uñas sucias, los hijos a montones,
la casa y el trabajo,
libros en la mesita de luz
sin preferencia temática o de autor,
la miseria de no reconocernos
ante el espejo, ante los ojos de las madres.
Y nos queda la desgracia ajena,
ese consuelo morboso,
las ásperas canas del día a día
intentando vivir en la consecuencia,
secándonos, olvidando los errores
y conmemorando la suerte pasada.

Ahora y sólo ahora
voltearé para ver el rostro escandaloso
de pasiones y razones olvidadas
y sañas absurdas encendidas.
Ese rostro linsonjero a la vida,
amorfo y fugaz.




william kentridge, un groso del video arte bastante politizado

MARIELITOS

yo soy ese airado y sólo niño de siempre
que os lanza el insulto del airado niño de siempre
que os advierte:
si hipócritamente me acaricias la cabeza
aprovecharé la ocasión para levantarles la cartera

yo soy ese niño de siempre
ante el panorama del inminente espacio,
de la inminente lepra, del inminente piojo
del delito o del crimen inminentes

yo soy ese niño repulsivo
que improvisa una cama con cartones viejos
y espera seguro que venga usted a hacerle compañía

SONETOS DESDE EL INFIERNO

Todo lo que pudo ser, aunque haya sido,
jamás ha sido como fue soñado.
El dios de la miseria se ha encargado
de darle a la realidad otro sentido.
Otro sentido, nunca presentido,
cubre hasta el deseo realizado;
de modo que el placer aun disfrutado
jamás podrá igualar al inventado.
Cuando tu sueño se haya realizado
(difícil, muy difícil cometido)
no habrá la sensación de haber triunfado,
más bien queda en el cerebro fatigado
la oscura intuición de haber vivido
bajo perenne estafa sometido.

(La Habana, 1972)

NO ES EL MUERTO QUIEN PROVOCA EL ESTUPOR

No es el muerto quien provoca el estupor
es la sorpresa de ver cómo olvidamos
su propia muerte, nuestro gran dolor.
Queda el muerto, nosotros nos marchamos.

No es el muerto, no, quien se retira.
Somos nosotros que vamos discutiendo,
sobre el cadáver que mudo nos mira,
la posibilidad de seguir sobreviviendo.

Cuando en la memoria al muerto divisamos
(juegos del tiempo, macabro escandiador)
no es pues al muerto a quien estamos viendo:

Somos nosotros que tétricos quedamos
al ver cómo miramos sin horror
al que en el gran horror se va pudriendo.

(La Habana, 1970)


Reinaldo ARENAS

A 50 AÑOS...

BUSCÁNDOME LÍOS

La noche de mi primera reunión de célula llovía
mi manera de chorrear fue muy aplaudida por cuatro
o cinco personajes del dominio de Goya
todo el mundo ahí parecía levemente aburrido
tal vez de la persecución y hasta de la tortura diariamente soñada.

Fundadores de confederaciones y de huelgas mostraban
cierta ronquera y me dijeron que debía
escoger un seudónimo
que me iba a tocar pagar cinco pesos al mes
que quedábamos en que todos los miércoles
y que cómo iban mis estudios
y que por hoy íbamos a leer un folleto de Lenin
y que no era necesario decir a cada momento camarada.

Cuando salimos no llovía más
mi madre me riñó por llegar tarde a casa.


SOBRE DOLORES DE CABEZA

Es bello ser comunista,
aunque cause muchos dolores de cabeza.

Y es que el dolor de cabeza de los comunistas
se supone histórico, es decir
que no cede ante las tabletas analgésicas
sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.
Así es la cosa.

Bajo el capitalismo nos duele la cabeza
y nos arrancan la cabeza.
En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo.
En la construcción socialista planificamos el dolor de cabeza
lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.

El comunismo será, entre otras cosas,
Una aspirina del tamaño del sol.


REVISIONISMO

No siempre.

Porque,
por ejemplo,
en Macao,
el opio
es el opio del pueblo.


DECIRES

«El marxismo-leninismo es una piedra
para romperle la cabeza al imperialismo
y a la burguesía.»

«No. El marxismo-leninismo es la goma elástica
con que se arroja esa piedra.»

«No, no. El marxismo-leninismo es la idea
que mueve el brazo
que a su vez acciona la goma elástica
de la honda que arroja esa piedra.»

«El marxismo-leninismo es la espada
para cortar las manos del imperialismo.»

«Qué va! El marxismo-leninismo es la teoría
de hacerle la manicure al imperialismo
mientras se busca la oportunidad de amarrarle las manos.»

¿Qué voy a hacer si me he pasado la vida
leyendo el marxismo-leninismo
y al crecer olvidé
que tengo los bolsillos llenos de piedras
y una honda en el bolsillo de atrás
y que muy bien me podría conseguir una espada
y que no soportaría estar cinco minutos
en un Salón de Belleza?


Roque Dalton